Ouvia-se o tom. Sentia-se o calor. Degustava-se o sabor. Era canto, música, melodia. Era madrugada, noite perdida, coração machucado.
Sentia-se só, amando só, fugindo só, andando só. Deveras e deveras. Como estações, começava a primavera, andava verão, corria outono e parava em inverno. Sonhava que fosse cíclico, para voltar às primaveras. E que nos voltassem as primaveras! Pois, não havia ninguém no mundo que declarasse seu amor cantando The Pogues. Não havia ninguém mais no mundo que declarasse suas primaveras.Não havia verão. Era outono e a sensação térmica de inverno. Já eram 2h da manhã e ouvia-se a última música da primavera, a que dizia que haveria amor até o fim. E houve... fim.
